Про друга, коробочку и пилу.

Эм, з-здрассьте, судари и леди. Не поможете? : ) Обычно сны мне снятся яркие, образные, развеселые, смешные и по-всякому психоделические. То механические человечки из коробки на крылышках улетают, то я, значит, в доме у какого-то сумасшедшего хожу и надписи на стенах разглядываю, то мы с братухами-джедаями готовим десант на повстанческую колонию на Украине, а то и вовсе старичок-в-шляпе мне на и-цзине гадает и водкой угощает. Обычное дело, нормальные сны. Ну, это не считая всяческих там сугобо бытовых и рефлексий произошедших за день событий. Просыпаюсь гармоничный и дофига просветленный, все помню, интересное пишу в дневничок и иду, значит, заваривать кофе и чистить зубы. Ан нет! Приснится же такая лажа (копипаст лажи - ниже), сидишь ночью в пустой комнате, куришь одну за одной, и всего как наизнанку вывернуло. Чего я пишу-то, собственно. : ). Интересно мнение посторонних, ни разу меня не знающих людей. Поскольку я, психоаналитиков начитавшись, себя принципиально не анализирую, а друзья знают меня либо слишком хорошо, либо слишком мало, чтобы трактовать не так, как на самом деле. Что скажете? : ) п.с. Ни в каких психатрических стационарах не лежал, тяжелые норкотеки тоннами не ем, не был, не имел, не привлекался. Дожили. Меня трясет. Мне приснилось, что я немой. Снится мне сон, дорогие товарищи. Идем это мы, значить, с другом, я-то его не вижу, но тот, с кем иду - точно друг. И он мне очень убедительно, аж плакать хочется, загоняет про просветление всякое. "Мы с тобой Боддхисатва? Да, но нам пора в магазин". Иду я, стало быть, и радуюсь, вокруг дома какие-то старые, как на розылюксембург (это старый квартал у нас такой, в Екатеринбурге). Чо б не радоваться-то? Подходит щуплый белобрысый, и, в общем-то, довольно неприятный чувак, спрашивает: "а давай, короче, выбирай, или друг завтра под машину попадет, или я тебе руку отрежу". "Нуразтакоедело, режь,"- говорю- "Мне, говорю, не жалко. Только режь левую, а то правой, знаете ли, писать сподручнее". Чувак довольный убегает с отрезанной рукой. Не больно. Идем дальше. Из подворотенок на солнце кошки с собаками разные повылезали, сидят, довольные. Подходит другой чувак, в черных очках, и голосом первого начинает опять торговаться. Говорит, мол, нафиг нам твои руки, руки не в цене. Я ему отвечаю, он слова ловит и в коробочку специальную, значит, складывает, собака. А слов не слышно. А друг продолжает идти, "шел по улочке господь, брел танцующей походкой, усмирял дурную плоть медитацией и водкой", и пока мы говорим - он жив. Точно знаю - жив. Господи, отпусти.