Теневая любовь

Действие происходит на месте моей бывшей работы. Это центр отдыха в черте города, но на природе. Это большой деревянный дом, усадьба с окружающим его зонами отдыха. Всем этим феодальным царством заправляет молодой царь, назовём его Шеф. Управлять этим ему помогают его семья и приближённые. Среди приближённых (очень ценных) молодая девушка. Назовём её Марыся. У Марыси сегодня день рождения. Двор благосклонно устраивает в честь именниницы пир на летней веранде дома. Я тоже на этом пиру. Я пустой и раздражённый. Пир с размахом. Много народу. Шеф пьян и доволен. Марыся кружит вокруг гостей и счаствлива, всеми любимая. Я раздражён и пустой. Взбираюсь на сцену. Играет барабанщик. Я хочу ему подыграть. Беру бас-гитару. Играю, ловлю ритм, но понимаю, что меня не слышат. Да и я слышу только кляцанье струн. Подхожу к усилку, кручу тумблеры - бесполезно. Бросаю гитару и со сцены. Всем всё равно, мне в общем-то тоже. Шеф постарел, потяжелел и свосем опьянел. Он стал похож на своего отца - старого развратника с тупыми шутками. Мы с ним о чём-то разговариваем. Он говорит: "Пошли, кое что покажу". Он ведёт меня по деревянной лестнице вверх на тёмный чердак. Мы стоим в темноте. В воздухе вертикально висит огромный старый, пыльный матрац. "Это ты мне хотел показать?" - спрашиваю. Он отвечает с тоской: - Да.. - Нам лучше уйти - говорю я Теперь мы опять на свежем воздухе, на деревянной лестнице. Под моими ногами шатается доска. Говорю: - Опасная лестница - Да, - говорит он Смотрю на верх. Там очень странная картина. Говорю Шефу: "Смотри!" Над головой вьётся плющ или что-то вроде этого. Как бы на нитке нанизанны чёрные кресты-цветы. На фоне яркого неба они контрастны и черны. Вдруг они начинают крутится, кресты превращаются в звёзды. То есть было четыре палочки, а стало пять. Меня так завораживает эта картина, в ней что-то есть. Я говорю ему: "Смотри, в этом всё дело". А потом я смотрю в даль на поле. И опять говорю ему: "Смотри!" И что-то комментирую. Там на поляне густо растут жёлтые, голубые, оранжевые цветы. Очень красиво. Они мистически дрожат от солнца и лёгкого ветра. И на этой цветочной поляне, как в фильмах про инопланетян, как бы примята и выдавленна на траве восьмёрка. То есть два сближённых приплюснутых круга. И здесь я вижу что-то важное и говорю что-то вроде "И в этом суть". Но какая ... Я и во сне не понимаю.. Потом мы в коридоре сидим с ним на подоконнике. По коридору катаются туда и сюда две девушки на роликах. Дуры-дурами, смеются так нелепо и заискивают с шефом и кажется со мной, так как я с ним и что-то вроде приближённого. Он смотрит на них, смотрит, потом резко встаёт и кричит задорно: "Эх девчата, так не пойдёт" И тащит меня с собой. Я отдёргиваю руку. Я не хочу быть с ним заодно из-за того, что он здесь авторитет. А он их берёт за руки и как бы добавляет им скорости. А я думаю, может я его обидел и зря.. Может это мои предрассудки, страх перед властью, страх быть несвободным. А тем временем, Марысе торжественно вручает подарок английский посол, молодой щёголь. Он галантлив, и расшаркивается. Подарок - английская спальня в старом аристократическом стиле с большой кроватью, и бордовый полупрозрачный пинюар. Она окруженна девушками и женщинами. Она сидит около зеркала и красится. Приглушённый, тёплый свет. Я подхожу сзади и вижу сверху её прекрасную обнажённую грудь с ниспадающего пинюара. Я ложу свою руку на её грудь. Но она будучи даже в таком интимном положении становится уже недосигаемой для меня.. Мы оказываемся в этой огромной кровати. Я тресу её за плечи и кричу "Но ты же кукла. Ты как кукла. Кусок мёртвого тела" А она так спокойно и с достоинтвом отвечает "Да, кукла! И что?" И на ней начинают появлятся кружевные одежды как у старых дорогих кукл, какой-то чепчик барыни, воротничок! Мне отвратительна эта метаморфоза. Холодное тревожное утро в полупустой зале с паркетом и камином. Мы словно в 19 веке. Стены бледно-зелёные. Я стою и смотрю на неё. Она мимо меня. Мы бездвижны и молчим. Открывается двери. Входит он. Я его знаю.. Он в чёрном. Кудрявые чёрные волосы, но аккуратно, коротко подстроиженные. Это мой брат - нет. Это мой друг, враг, - нет. Это мой соперник - нет, но он тоже любит её. Нас связывает это и что-то ещё. Ненависти к нему у меня нет, но он нежеланный гость. А он решительно подходит к нам, достаёт револьвер. Напрваляет на неё, потом сразу на меня. Я хочу крикнуть в тоске: "Стреляй!" Но не успеваю. Он уже выстрелил. Глухой белый удар по всей зале. Её уже нет. Мы одни. Я делаю шаг. Дышать уже нельзя. В сердце пустота, видимо пуля прошла на вылет. На руке, которая прижимает рану кровь. Я думаю: "Значит действительно, всё, убит" Делаю шаг и падаю. Он подходит ложит нежно руку на плечо и говорит заговорщицки: "Ведь мы никогда её не простим..?" А я говорю, не осознавая о чём он: "Простим" И думаю, почему говорю за двоих и добавляю на последнем дыхании: "Уже простил".