осеннее
Какое чудное стихотворение! Спасибо, Ютта!
**********************************
Сегодня чувствую в сердце
неясную дрожь созвездий,
**********************************
Чем-то наша жизнь похожа на блуждание одиноких звезд в холодном космосе...
Ой, сейчас меня Roha в нарциссизме уличит. (
Roha, а свое эссе я стерла, изничтожила, оно зависло во мне - вот как пишете вы, каплей ядовитой и подвижной, некое болезненное сочетание правдивой лжи.
пожалуйста, Marina.
у него почему-то слишком много о смерти.
Ютта, может быть он предчувствовал свою раннюю смерть?
Есть души, где скрыты
увядшие зори,
и синие звезды,
и времени листья;
есть души, где прячутся
древние тени,
гул прошлых страданий
и сновидений.
Есть души другие:
в них призраки страсти
живут. И червивы
плоды. И в ненастье
там слышится эхо
сожженного крика,
который пролился,
как темные струи,
не помня о стонах
и поцелуях.
Души моей зрелость
давно уже знает,
что смутная тайна
мой дух разрушает.
И юности камни,
изъедены снами,
на дно размышления
падают сами.
"Далек ты от бога", -
твердит каждый камень.
Г.Лорка
у него почему-то слишком много о смерти.Слишком восприимчивый был. Слишком сильно была открыта душа.
Ой, сейчас меня Roha в нарциссизме уличит. (Marina, "уличить" не сумею. Не принимайте всерьез всё, что я говорю, я только предполагаю
Roha, когда вы написали про нарциссизм, я стала вспоминать кое-какую теорию... Насколько я помню, основная идея заключается в том, что нарцисс - это ребенок, которого никто адекватно не отражает, а ему предлагают соответствовать чьим-то идеалам. Никто не замечает его истинную личность, только в зеркале воды он хоть как-то разглядел себя... Представляете, как ему одиноко? Такая вот связка к стихотворению...
Если смерть - это только смерть,
что станет с поэтом бездомным
и с вещами, которые спят
оттого, что никто их не вспомнит?
Ютта, и меня тоже накрыла эта Поэзия. Пошла искать оригинал. вот если хочется услышать как это звучит на испанском . Перевод, на мой взгляд, просто мастерский, ничуть не искажает ни образы, ни настроение.
Что меня поражает в Поэзии Лорки так это её способность проникать на уровне всех органов чувств: она пахнет, зрится, осязается, она может быть мокрой, светлой, горячей, сладкой и соленой, земляной, воздушной, разноцветной и темной, ужасающе притягательной и ужасающе отталкивающей, она как сама Природа, нет, сама Вселенная, заговорившая вдруг человеческим языком :)
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.
Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.
La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.
¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?
¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?
¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?
¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?
¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.
только в зеркале воды он хоть как-то разглядел себя... В том-то и дело, что в воду смотрится "взрослый", а ребенок - скорее, эта самая водная гладь, которую не замечают - интересно лишь отражение.
Спасибо за испанский.
Что меня поражает в Поэзии Лорки так это её способность проникать на уровне всех органов чувств: она пахнет, зрится, осязается, она может быть мокрой, светлой, горячей, сладкой и соленой, земляной, воздушной, разноцветной и темной, ужасающе притягательной и ужасающе отталкивающей, она как сама Природа, нет, сама Вселенная, заговорившая вдруг человеческим языком :)
Надо же! Как это обычно бывает, ищешь в сети одно, а находишь то, что надо.
Вот и сейчас искала иную информацию, а наткнулась вот на это:
(уже после нашла перевод в рунете, чтоб самой не ломать голову ;) )
"Поэт должен быть знатоком пяти основных чувств. Именно пяти основных чувств, и в таком порядке: зрение,осязание, слух, обоняние и вкус. Нужно распахнуть в них все двери, а иногда и наслоить ощущения, дополнить одно другим и даже замаскировать, представить в ином свете их природу - только тогда сможет поэт овладеть самыми прекрасными образами"
(Федерико Гарсия Лорка)
5 чувств... 5 элементов...
У меня сейчас метель внутри, залепило все пять чувств, и пять элементов покрылись белым-белым.
но почему-то раз за разом повторяется как молитва вот это Пастернека
Мело, мело по всей земле Во все пределы. Свеча горела на столе, Свеча горела. Как летом роем мошкара Летит на пламя, Слетались хлопья со двора К оконной раме. Метель лепила на стекле Кружки и стрелы. Свеча горела на столе, Свеча горела. На озаренный потолок Ложились тени, Скрещенья рук, скрещенья ног, Судьбы скрещенья. И падали два башмачка Со стуком на пол. И воск слезами с ночника На платье капал. И все терялось в снежной мгле, Седой и белой. Свеча горела на столе, Свеча горела. На свечку дуло из угла, И жар соблазна Вздымал, как ангел, два крыла Крестообразно. Мело весь месяц в феврале. И то и дело Свеча горела на столе, Свеча горела.У меня сейчас метель внутри, залепило все пять чувств, и пять элементов покрылись белым-белым.Для внутренней "метели" достаточно "жаркий" стих ))
Представляете, как ему одиноко? Вам уже ответила Сорелла, но я вот подумала о ребенке: он тоже смотрит на воду, только вода - это взрослые. Они отражают его, а он ничего ещё не знает о мире и доверяет их взгляду. И если они смотрят "криво", то и он видит себя таким.
Это отзеркаливание (?), не нарциссизм.
Если смерть - это только смерть,
что станет с поэтом бездомным
и с вещами, которые спят
оттого, что никто их не вспомнит?
А стихи эти чьи?
Федерико Гарсия Лорка.
Ютта написала перед этим: "... наткнулась у Лорке".
по дорогам, тропкам так смело
рассыпает поземкою слезы,
безутешное горе мое.
снежным-снежным...
ПОРТИК В серебряные барабаны бьют струи фонтана. Ткут полотна ветра листья и лозы, подкрашивают ароматом дикие розы. И с ними в ладу паук обращает луну в звезду.
....вспомнила и взгрустнула .... не потому ль так часто и печально, мы замолкаем глядя в небеса...淋しさを
とうてくれぬか
きりひとは
В одиночестве моём.
Первый лист упал...
Мацуо Басё
В наших местах в этом году первый снег был тридцатого сентября, даже не все заметили!
... У О. Генри последний лист так и не упал, потому, что заботливые, или, даже, любящие, руки прикрепили его к ветке... )) ...Эх, все бы так в жизни решалось... /печальный смайл/
____
"...худшей на свете хвори не знаю, чем духа томленье." "Старшая Эдда"
Листы летят, летят издалека,
из вянущих садов небесных словно;
и падают, с последним взмахом, сонно.
И по ночам из звёзд уединённо
летит Земля, темна и нелегка.
Мы падаем. Ладони гаснет взмах.
И видишь, - так во всём. И тем не менее.
Есть Тот, кто это долгое падение
так нежно держит на своих руках.
Rainer Maria Rilke HerbstСтарых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа..."
Б.Пастернак
февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочащая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен
Чрез благовест, чрез клик колес
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд. http://www.kulichki.com/poems/Poets/bp/Rus/bp_3.html
Ютта, а вот бы сравнить стихи?
В этом опусе белый цвет поглощает весь спектр радуги: синий, желтый, красный. Интересно, что остается авторский цвет "неясная дрожь созвездий".
Как он выглядит? Мне кажется это дождем , который не падает, а висит, и капли его дрожат, как ртуть.