Из всего сна запомнился один эпизод. Какие-то люди говорят о покойнике, которого держат, условно говоря, в подсобном помещении. (Не знаю, кладовка, чулан, подвал. Главное - вплотную к своему жилью.) И деловито и с оттенком гордости за свою практичность добавляют, что положили ему на рот мешок с пшеном.

Я подошел к открытому окну, за которым дребезжала листва осин, и зажмурил глаза... - Эй! - позвал я и приготовился отпрыгнуть или схватиться насмерть. Внутри было безнадежно тихо. Я поковырял в носу. Постучал кулаком по подоконнику... - Ты здесь? - прошептал я одними губами, чтобы расслышать ответ.

Когда жизнь перестает получаться, это вынуждает вглядываться в себя как в источник проблем. Юнг учит понимать то, что видишь. Ошо обещает, что сам пристальный взгляд решит все проблемы, во всяком случае примирит с ними. Вот я и мечусь между самоанализом и опустошением, с годами все больше склоняясь к последнему.